Banlieue
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Wie von der Last der dicken, schweren, schwülen Luft der Stadt herausgepresst, verlässt der Zug die Stadt. Verschwunden bin ich in der Eisenbahnschlucht. Wie gejagt, schießt der Zug in Richtung Norden. Wie angezogen von der öden Weitläufigkeit der Vororte, der Chance eines Luftzugs.
Überfüllte Bahnsteige ziehen vorbei; Bahnsteige voll mit Menschen die die Hoffnungslosigkeit der Umgebung wie ein Spiegel zurückwerfen. Wer hier so hoffnungslos sitzt, der wird seine Hoffnung kaum mehr wiederfinden. Sie alle auf dem Bahnsteig verbindet die Gewissheit, dass sie bisher kein einfaches Leben, geschweige denn überhaupt ein Leben hatten. Dass ist der Grund weswegen sie hier sitzen. Sie alle sind geflohen. Nun sind sie gemeinsam gefangen; In der Gewissheit dass ihre Träume wahrhaftig Träume waren und dass es das erhoffte Leben für sie nicht gibt, nie gab und niemals geben wird. Nicht hier, nicht dort. Sie waren arm, sie sind es immer noch – dennoch waren sie schon reicher. Sie lebten einmal, sie waren existent. Nun drängen sich die Unsichtbaren dicht an dicht. Nur die Erkenntnis dass der Bahnsteig überfüllt ist, lässt sie für manche Menschen sichtbar werden.
Der Vorortszug fährt in den kleinen Bahnhof ein, sie drängen in den Zug. Ein verletzter, verratener, verhasster Mensch setzt sich neben den anderen. Es spielt keine Rolle ob sie gerade einsteigen, schon zugestiegen sind oder wohin sie fahren. Niemand kennt sie, außer sie sich untereinander. Keiner erinnert sich ihrer – außer denen, die Zuhause auf sie warten. Die, die warten, wünschen sich manchmal lieber als das Geld, dass sie wieder nach Hause kommen. Doch an manchen schlechten Tagen, wenn das Geld nicht für die gesamte Familie reicht, überkommt sie ein Gefühl von Neid und sie träumen davon mit denen in der Ferne, zu tauschen – Davon erzählen sie sich dann, während sie getrocknete Datteln essen. Im Zug, auf dem Weg zur Arbeit, bei der sie denen hinterher arbeiten für die sie nicht existieren. Die sie nicht kennen, die sich ihrer nicht erinnern werden.